Бей в точку - Страница 62

— Где врач, тебя спрашивают?

— Я здесь, — раздается голос за моей спиной. Я разворачиваюсь. Этакий патриций в маске. — Что вы делаете в моей операционной?

— У этой больной нет остеосаркомы.

Он невозмутим:

— Нет? А что у нее есть?

— Эндометриоз. Кровит только во время менструаций.

— Опухоль на периферии бедренной кости, — напоминает он, глядя на мою забинтованную и, вероятно, кровоточащую шею. Боль та еще. — Вы врач? — спрашивает он.

— Да. Это мигрирующая утробная ткань. Такое случается. Известны медицинские случаи.

— Назовите мне хоть один.

— Не могу. Я слышал от профессора. Конкретно — от профессора Мармозета в самолете. Он рассказывал мне разные идиотские казусы, про которые можно услышать в мединституте и которые почему-то не встречаются в реальной практике.

— В жизни не слышал такой белиберды.

— Я могу найти для вас в «Меделюксе» реальный случай. Утробная ткань в переднем отделе четырехглавой мышцы, соединенной с надкостницей. Вы можете ее просто удалить. Если же вы отрежете ей ногу, патология позже установит, что я был прав, и вас вздрючат по первое число. Вместе со всеми в этой операционной. Уж я об этом позабочусь.

Я обвожу жестким взглядом всех присутствующих. Врач задумчиво мычит. Я уже подумываю о том, чтобы прикоснуться к его бумажному халату.

— Хорошо, успокойтесь, — наконец изрекает он и сдирает с себя халат. — Я сам посмотрю в «Меделюксе».

— Спасибо.

— А кстати, с кем я имею честь разговаривать? Чтоб я знал, кого выгонять из больницы, если окажется, что вы ввели меня в заблуждение.

Ну-ну. Удачи тебе, придурок.

— Брна Медвежья Лапа, — представляюсь я ему и покидаю операционную.

Холл уже под контролем: с двух сторон по киллеру, еще двое поднимаются в лифте на следующий этаж.

Ёптытъ. Сколько же вас всего?

Ну что, Рембо? Я уже готов сорвать со стены гелиевый дозатор «Purell» и пустить его в ход в качестве напалма, но потом решаю, что спалить больницу со всеми пациентами — это уже, пожалуй, будет перебор. Вместо этого я ретируюсь на пожарную лестницу, где эхо разносит аккуратный топоток разыскивающих меня братков, и по возможности бесшумно устремляюсь в терапию тремя этажами выше.

Можно сказать, обратно в берлогу.

В этом есть свой плюс. Я ведь припрятал там пушку этого козла, что пытался утром меня ограбить.

Осталось только забрать ее.

А вот куда я ее засунул — большой вопрос. В голове сплошной туман из-за усталости и моксфена.

Тогда я решаю воспользоваться «методом Мармозета».

Суть его проста. Не пытайтесь вспомнить, куда вы что-то положили. Лучше подумайте, куда вы хотите это припрятать прямо сейчас, и смело туда идите. В самом деле, почему вы должны выбрать новое место? Ваше «я» обладает достаточной устойчивостью. Мы же не просыпаемся каждое утро другими людьми! Просто иногда мы сами себе не доверяем.

Я делаю попытку. Включаю Ресурс. Я представляю себя в 5:30 утра с пистолетом, который нужно где-то спрятать.

Ноги сами ведут меня в ординаторскую, позади дежурного поста. К старым справочникам на верхней полке, которые со времен появления Интернета никто так ни разу и не раскрывал. К толстому немецкому фолианту, посвященному центральной нервной системе.

За фолиантом я нахожу пушку.

Ставим еще один плюс профессору Мармозету.

С разных сторон холла появились двое братков. Они прочесывают все палаты подряд, двигаясь в мою сторону.

Если уж выбирать открытую перестрелку, то я могу выйти в противоположный холл, с другой стороны дежурного поста, и зарядить оттуда. Но тогда неизбежно погибнут все, кто случайно подвернется под руку, а кроме того, сбежится вся охрана больницы. Знаю я этих ребят. Нет, от данной идеи придется отказаться.

Я ныряю в палату за моей спиной. Я знаю, что она пуста, так как перед операцией Скилланте сам выписал оттуда больную, а ее соседку, еще утром, я обнаружил мертвой в постели. В этой богадельне должна пройти вечность, чтобы, как минимум, перестелили койки.

Я бросаюсь к шкафу. Больше среднего размера халатов здесь нет. Быстро раздевшись и покидав сабо с одежкой в ванну, я кое-как натягиваю на себя зябкий халатик и шмыгаю в постель покойницы.

Через пару минут в палату входят двое братков.

Я лежу на спине. Они уставились на меня, я на них. Стрелялка, которую я держу под простыней наготове, вся помещается в моей ладони. Если бы не пули, она бы просто ничего не весила.

Я стараюсь не смотреть им в глаза. Нетрудно понять, какое я произвожу на них впечатление после только что увиденных тяжелых больных. Здоровяк с дурацким бандажом на шее. Явный самозванец.

Они одновременно запускают одну руку в карман. Не дожидаясь продолжения, я навожу стрелялку на ближайшего ко мне типа и нажимаю на курок.

Я слышу щелчок ударника, но выстрела не последовало. Еще раз нажимаю. Снова щелчок — и ничего. За две секунды я «расстрелял» шесть цилиндров, но только погнул спусковой крючок. Видимо, что-то с бойком.

Хорошая игрушка досталась мне от этого говнюка. Я швыряю ее в братков и хватаюсь за нож, прилепленный скотчем у меня на бедре.

Но в следующую секунду они меня вырубают из своих «тазеров».

Очнулся я в холле, на полу. Физиономия моя протирает линолеум, руки заломлены, и кто-то для верности припечатал меня сверху ботинком — мол, лежи и не рыпайся. Ножа нет. Зато до хера башмаков вокруг. И само собой, все гогочут.

— Ну, давай уже, — говорит один. — А то меня счас стошнит.

— Это дело тонкое, — отзывается другой, вызывая общий хохот.